"… а ты знаете, когда умрешь? Нет, конечно, тебе не отрежут голову, как
Берлиозу, и Аннушки тебе скорее всего на пути не попадется. Я вот иногда
догадываюсь — когда прозвенит мой звоночек, и, кажется, до этого момента
осталось не так много. Спрашиваю тебя не случайно. Вчера я разговаривал
с одним человеком, который точно знал, что не доживет до июля.
Классно, правда? Очень интересно — как это, когда тебе НЕЧЕГО терять.
Когда ты точно знаешь, что самую большую плату за все — жизнь, ты уже
заплатил. И за это можешь позволить себе ВСЕ. Но очень недолго.
Мой собеседник знал, что умрет уже больше пяти лет. Никаких ассоциаций
не возникает? Ну конечно, I'm Going Slightly Mad… Итак, Александр
умирает сейчас от СПИДА. Нет, он не наркоман, не гомосексуалист… Он
абсолютно нормальный мужик, большой оптимист и жизнелюб. Это заметно даже
сейчас, когда температура не опускается ниже сорока градусов, дышать
почти невозможно из-за воспаления их, а худобой можно испугать даже опыт-
ных врачей...
Заболел очень просто — по роду работы много ездил по африканским странам,
и оттуда привез СПИД. Впрочем, он ни о чем не жалеет… «Понимаешь», -
говорит он, -«Перейти с белых женщин на черных, это как с „Запорожца“
пересесть на „Мерседес“. Кто заразил его — он не знает, да и знать не хо-
чет. „Много их было“.
Ему трудно разговаривать, и он, сказав несколько фраз, долго отдыхает.
Потом я спрашиваю его — »Тебе страшно?". Он улыбается страшной улыбкой-
как-будто мумия. «Глупый! Я столько всего видел и имел, сколько ты и твои
друзья вместе не будут знать никогда». Ему 42 года, и 43 уже не исполнит-
ся никогда.
Врачи сказали мне, что ему осталось жить не больше двух недель. Лекарств
ему никаких не дают — толку от них уже никакого. Только витамины, да и
то в небольших количествах. В больнице у него двухместная палата, а на
соседней койке лежит юный наркоман, который подхватил СПИД через грязный
шприц.Он протянет еще лет пять.
Как известно, в самых страшных ситуациях в голову приходят самые глупые
вопросы. Мне страшно, хотя я и не показываю вида. И мой вопрос звучит
банально — «Ты слышал о Фредди Меркьюри»?
Он опять улыбается своей мертвой улыбкой. Губ почти не осталось — они стали
частью желтоватого лица. «Слышал… Ну и что? Мужик тоже нормально жил. Жил,
как хотел. Не думаю, что он хотел все поменять вот так вот — в конце...»
С меня хватит, решаю я, и прощаюсь. Именно прощаюсь, потому что в ближай-
шие дни меня сюда не пустят, а Александр не станет меня дожидаться. Он
устало отворачивается к стенке, и я закрываю дверь.
… на улице останавливаюсь. Куда это я бегу? Куда мы все бежим? Ведь
мы не знаем — когда, но однажды все равно придется остановиться. И стоит
ли копить на будущее, ждать его прихода — и не дождаться. Не лучше ли так
же, как Александр — просто брать все от жизни, и не заглядывать вперед.
А теперь вот скажи — ты знаешь, когда умрешь?"
- 0
- 03 серпня 2007, 18:41
- MipoH